* Fueron dos semanas que pasaron veloces por la ventana. Tengo por el lugar un amor atormentado, nocivo, violento. Quizás una nostalgia medio alcohólica por la muchacha que yo era en esa ciudad, en otro tiempo, only you beneath the moon and under the sun. A veces saco la cabeza buscando el aire, el olor de la tierra. A veces quiero que encontremos un rincón en la casa para dormirnos abrazados en el mosaico.

* Desde el día del terremoto duermo y sueño con Port-au-Prince. Me obsesionan los vivos, atrapados. En las noches camino por las montañas de escombros grises y por entre lo que fueron paredes veo a mis propias angustias, tan pequeñas y tan devaluadas, desapareciendo por las grietas que se abrieron en la tierra.

* Anoche fui al cumpleaños número 50 de un amigo. Eso significa normalmente buena comida, música sin estridencias, conversaciones sobre vivir en Italia y la India en pretérito imperfecto. Una mujer bellísima de cabello plateado y manos largas me dijo: “alrededor de los cincuenta se te empieza a olvidar la gente, y años completos de tu vida”. Yo le respondí: “No puedo esperar”.

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