* Me gusta todo. Me gusta el peso de las nubes en el monte del diablo, al otro lado de la bahía, apenas visible desde la mesa de la cocina. En las tardes de calor la autopista suena más alto porque están abiertas todas las ventanas. Paso demasiado tiempo aquí sentada en silencio, con esas flores secas que tienen más de un año, viendo la pared despellejada por la ventana, y los techos de los demás, las puertas, las ventanas sin cortinas por donde se ve que tienen niños, y mal gusto para los cuadros, y que nunca podremos ser amigos.

* En la esquina de la veinticuatro y shotwell se empiezan a congregar familia y compadres: parece que los postes de luz de ciertas esquinas se están convirtiendo en altares improvisados para conmemorar al que una bala encontró mal parado, ahí mismo, hace una o dos noches. Candelas largas en vasos de vidrio, estampitas de la virgen de guadalupe, flores de verdad y de papel, ositos de peluche, lazos blancos engrapados a la infraestructura pública, ahí donde un balde de agua con jabón ya se ha llevado la mancha de sangre. Para vigilar la vigilia, un camión blindado de la policía se parquea a una distancia más o menos respetuosa.

* Se me hace difícil escribir acá porque me estoy esforzando muchísimo, con terquedad, en escribir historias para contarlas en voz alta, en frente de otra gente. Escribir para un público en vivo, aunque sean mis compañeros de clase, es muy duro y mucho más en un idioma en el que mis capacidades son bastante limitadas. Además, escribir historias en las que “pasan cosas” o que contienen diálogo, me parece intenso y doloroso, pero buen ejercicio después de todo. Aquí hay una. Algún día cuando me despierte sin vergüenza y con tendencias autodestructivas, les contaré una haciendo gala de mis excesivos movimientos de manos y mi acento terrorífico, en audio o en video.

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