* Tengo un mes para hacer lo que quiera, y todavía no sé qué quiero. Tengo que decidirme de aquí al Miércoles, antes de que el avión ponga todo su peso en la pista de Schiphol. Vacaciones no pagadas: ni la culpa ni la pérdida de trabajo. Me duele el hombro de tenerlo levantado como diciendo: meh.

* Estoy leyendo Infinite Jest, del maravilloso David Foster Wallace. DFW se fue el año pasado, casi al mismo tiempo que él y de la misma manera. A veces sueño con él, con sus manos pequeñas, su risa también pequeña, sus hijos pequeños y su pelo negro. Ahora lloro menos y leo más: “The truth is that the hours before a suicide are usually an interval of enormous conceit and self-involvement”, según aprendí ayer en la página 220. Es lo que pensé.

* El sol cae en las ventanas de todo el lado oeste de esta ciudad y los dos nos sentamos en una piedra, viendo al horizonte en la punta de una loma, imaginando una ola gigante que lo cubre todo de repente y nos ahogamos. Todos los días que me despierto y el cowboy está ahí, son días de moderada seguridad y de nubes enormes que agolpan lejos de nosotros. Lejos.

* Me hacen falta mis amigos, esos los del amor de paquetito instantáneo. Yo te amé desde el primer momento, dí por entendido que podríamos ver una película debajo de la misma sábana, di por cierto que los secretos que inevitablemente íbamos a contarnos iban a quedar enterrados en el fondo del mar, entendí que nos harían falta todos rituales que no nos había dado tiempo de inventarnos. Todavía me asomo por la ventana y venís vos con la noche debajo del brazo.

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