Hay amistades que son amores descarrilados para bien. Por ejemplo, la relación de Ezra Pound con Hilda Doolittle, un enamoramiento adolescente que se abandonó y flotó en la superficie de dos guerras mundiales. Probablemente lo mejor, para ellos y para nosotros, fue que pudieran amarse y odiarse astringentemente de lejos, empujándose violentamente a escribir, sujetos a los dobleces del tiempo y el siglo, sin tener nunca lo que se supone que es el amor completo. Es tal vez por eso que ella pudo amar a otros hombres y mujeres en libertad, y es tal vez por eso que Pound pudo negarse a despojar el ideal platónico del deseo en los Cantos. Posiblemente se descubrieron en el momento equivocado, se quisieron a mala hora, y se pasaron escribiéndolo hasta la muerte, con la intensidad de todas las velas.

The light beats upon me.
I am startled–
a split leaf crackles on the paved floor–
I am anguished–defeated.

A slight wind shakes the seed-pods–
my thoughts are spent
as the black seeds.
My thoughts tear me,
I dread their fever.
I am scattered in its whirl.
I am scattered like
the hot shrivelled seeds.
HD. Mid-day

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