Una vez iba yo caminando por los pasillos multitudinarios de un bazar en una ciudad islámica, como pasa sólo en las películas, de la mano de un hombre alto e inteligente. Los vendedores en los puestos nos perseguían rebajando los precios de las cajitas cubiertas de vidrios en proporciones logarítmicas, diciéndole “para su esposa, para su esposa”. Su esposa estaba en ese momento del otro lado del mar.

Nos escondimos a tomar el té en un bar cubierto de mosaicos y calendarios con fotos amarillentas de las bóvedas de una mezquita. Ese día él estaba interpretando de lleno el conocido papel del hombre que quiere impresionarte con su pasado de organizador anarquista, small time distribuidor de drogas, poeta de celebridad cuestionable o viajante con pasaporte falsificado. Yo estaba interpretando fielmente el papel de la impresionada. Un vendedor nos ofreció una bola de tabaco de la buenaventura envuelta en una hoja del directorio telefónico, que fumamos de inmediato. Creo que detrás de las nubes de humo estábamos aterrorizados, cada uno por su lado.

Salimos de la kasbah cuando empezaba a oscurecer en el desierto y salían apenas las bandas de gatos urbanos en estado salvaje a revolcar la basura y a aparearse con abandono bajo las alcantarillas redondas. Lo que nunca pasa en las películas es que nos metimos en taxis que avanzaban en direcciones opuestas y ese día, quizás por obra del tabaco de la buena suerte, empezamos a olvidarnos.

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