A las tres de la mañana cae del cielo, en puñados blancos, la materia de la autodestrucción. Al otro día no salgo de la cama aunque se caigan las escaleras a pedazos y no pueda bajar nunca más de un tercer piso en Brooklyn que se sostiene con duct tape entre unos azulejos y una bañera vieja. En la calle abajo se negocia un reloj, un partido de baseball o un transplante de hígado. Huele a lo que sea que fríen los peruanos del restaurante de al lado. El hielo se detiene en la ventana, donde pongo la mano para asegurarme de que está todavía ahí, en la oscuridad. Si viviéramos aquí, no viviríamos demasiado.

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