Escribo poco porque la tristeza sólo me ataca de noche, cuando estoy rendida y hay que poner la alarma para el otro día y se apagan las luces de la niebla para los barcos y el tren ya no pasa. Pero a veces, en silencios rectangulares, quisiera escribir hasta que se me caigan las uñas, contarle a todo el mundo lo que se siente ser la niña rara desde el día en que se abrió la boca para repetir un texto de Isaac Felipe Azofeifa, desde el tiempo en que soñó que la rana a la que le sacaban las tripas era ella y que las tripas hasta la fecha quedaron afuera para que todos las vean, y lo que se siente ahora tener la boca cosida con un mecate, el sentido de la maravilla duro como una piedra. Luego se calma el viento en el recubrimiento del techo y el último perro de la noche y ya no tengo porqué escribirle a nadie nada, ni mierda, es un secreto.

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