* Otra vez igual que a los catorce años salgo en las tardes a esperar a que mi novio llegue en bicicleta, sentada en las gradas del frente de la casa, leyendo un libro. Pero solo un ratito porque hace mucho frío. Cuando llega entramos los dos a ese misterioso mundo donde no vive nadie más y no es Viernes, sino ducha caliente, cena en la ventana, película de zombies.

* Eso precisamente es lo que se está cagando mi forma de escribir. Mucha mariposita, mucha florecita, mucho cielo color pastel. A mi me gustaba más cuando escribía ebria, desesperada, empastillada o al borde del colapso nervioso. Sexo y drogas es lo que necesita esta vaina, calzones ajenos y Bourbon, tacones quebrados y moretes, desearle el mal a otros, dar gritos despedazados contra el asfalto, unos dientes voladores, un vidrio clavado en el pie.

* Las de adentro dicen que no me acomode, que volverán de entre los muertos con las ropas medio puestas y con ganas de morder. Eso será la otra semana, supongo, porque la felicidad no genera tanto material. La negra Tomasa, en su intoxicación alcohólica, se llevó en las tripas cosas que había que entregar, incluyendo un cuento a medio terminar y un calendario lleno de compromisos que ahora me salen por todos lados de repente, como los zombies en las películas.

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