Mi padre asiste regularmente a la barbería del pueblo, no sólo por que las chicas del salón que le lavan el pelo y le hacen masaje le cobran muy caro, sino porque la conversación es mucho mejor en el diminuto local de puertas abiertas, navajas asesinas y cepillos antiguos. Los temas de discusión, normalmente orientados a la compra y venta de vacas, pickups, motos o pedazos de tierra, se desviaron momentáneamente cuando la Extra abrió en portada con la foto de un feliz y peludo hombre embarazado, quien por suerte había conservado el útero que le sobraba de una vida anterior. Mi padre participó contentísimo en las elaboraciones bioéticas del caso, de los “hasta dónde ha llegado la ciencia” y alguno que otro chiste adolescente. Nadie se puso a disertar mucho sobre la transexualidad. Mi padre, feliz, más bien se dedicó a imaginarse un futuro donde los chismes de barbería se ponen todavía mejores: la panza de aquel carajo empieza a parecer sospechosa, el nombre de la criatura se discute a puros manotazos en la espalda, y entre todos los clientes se organiza un guaro shower con mejenga dedicada al embarazado. Algún día, pa.

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