Escojo un vestido, no muy corto, medias caladas y zapatos de tacón. Poco a poco voy aprendiendo a perder el miedo de ir demasiado arreglada a ninguna parte, porque sin importar la ocasión siempre aparecerá algún extra en botas de bombero, un sombrero nepalí o un vestido victoriano. Yo mejor me visto para una escena que no existe, donde las señoras se cuidan del frío con un chal y los muchachos usan trajes que les quedan bien en los hombros.
La fiesta es en el centro, en uno de esos antiguos clubes para caballeros en que el salón principal es una biblioteca de piso a suelo y de pared a pared, y por las ventanas se ven otras ventanas de edificios altos, iluminados por desconocidos.
Ya ahí sobre el tintineo de un jazz inofensivo, los pequeños grupos de gente cuentan historias de los sesenta, cuando integraron grupos anarquistas o consumieron alucinógenos hasta perderse en la Sierra Nevada, todo como prólogo para decir que ahora son padres y abuelos felices, con buen gusto para la comida y una casa en las montañas. El un close up el anfitrión se ríe y conversa con los meseros sobre las fresas bañadas en chocolate. En cualquier secuencia uno está revisando los lomos idénticos de la enciclopedia geográfica de California con un whisky en la mano, hasta que llega alguien a presentarse y a presentarle a su partner, a hablar de su insólita carrera como escritora de historias cortas en un garaje de Los Angeles.
Desaparecemos temprano diciendo adiós con la mano y caminamos unas cuadras en el frío de la noche y nos confundimos en la acera con las parejas que salen a esa hora del cine. La película es buena.

This entry was posted on Sábado, Marzo 15th, 2008 at 2:16 pm and is filed under inclasificables. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can leave a response, or trackback from your own site.