Abrí los ojos en Brooklyn después de una noche larga. Una que me parece de tres semanas soleadas con música, cantinas, compitas, pericos, karaoke, familia, pinturas, patacones, mar, oficina, vacas, patí, partido, cumbia, iguanas, ceviche. Desperté frente a Miró: Femme, Oiseau, Étoile, en una habitación llena de puertas y un calentador prehistórico, y del aire tropical sólo la sospecha perfectamente justificada de que se haya venido un alacrán en la maleta.

La noche antes del año nuevo chino soñé con un perro callejero que Telémaco y yo alimentamos en demasía y que bautizamos Akira, para que muriera como todos nosotros, con un pedacito de identidad ajena. Soñé con horror con que alguien más le regalaba a ella una organeta de juguete, haciéndome extrañarla dormida. Soñé que había nieve en la calle pero cuando me asomé sólo había el plain old cold y taxis amarillos.

Se acerca felizmente la hora de regresar a casa después de tres meses de ausencias justificadas. Como me dijo ayer alguien con buenas intenciones, de nada sirve vivir en San Francisco si uno nunca está ahí. Ya a estas alturas mis fantasías está alcanzando niveles míticos, con arcoiris que nacen en las aceras, yoga que cura toda enfermedad, café de verdad que vierte de las fuentes en cada esquina, de tiendas de discos infinitas que abrieron los hippies, colinas vertiginosas donde corren los perros y un puente dorado suspendido del cielo.

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