Vuelvo a casa tras veinticuatro horas de intensa falla aeronáutica, aliviadas en parte por The Dead Milkmen, The Slits y otras malas influencias.
Veo todo en fragmentos sin secuencia: me voy a dormir esperando que se me pase, y no. En la sala está puesto el calentador, orgulloso de volver a su papel de fin de año.
Un capitán distraído tiró 58mil galones de combustible en la bahí­a: hay como cinco voluntarios por cada pato cubierto de petróleo.
Se muere Norman Mailer con su estándar imposible.
Quiénes serán los alucinópatas que están escribiendo los editoriales histéricos de La Nación?
Cómo se hace para ignorar la bosta de self-help y palabrerío new-age que dice que podemos levantarnos por encima de las circunstancias, con nuestros propios recursos emocionales?
Tengo una perversa fascinación con las fotos de antes y después.
Mañana tengo que dar una clase a seis estudiantes de postgrado y ya no me acuerdo cómo se hacía para aparentar algún tipo de conocimiento superior en la materia en cuestión.
El último avión no me alcanzó para terminar lo que a la mitad es la mejor historia que he leído este año.
Get with the program, kid.

This entry was posted on Monday, November 12th, 2007 at 12:56 pm and is filed under inclasificables. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can leave a response, or trackback from your own site.