La llegada del frío sólo me hace extrañar el otro frío, el de verdad. El que teníamos caminando por el hielo, las tres derritiéndonos de risa, por el blv. Saint-Laurent. En la sección de planes secretos del moleskine escribo: “unas semanas más para nosotras, fuera de la tropicarealidad”.

Una hora amarillo brillante se transforma en una migraña de tres días. El sol sólo me quiso cuando yo era una imprudente de esas que se untan mantequilla en la panza. Ahora, como otros, me detesta sin decirme por qué.

La bahía amanece clara, el agua azul llena de pájaros terroríficos. Alguien se suicida tirándosele al paso al BART. Más tarde tiembla de 5.6 grados en una casa de mil novecientos doce, de esos temblores largos que dan tiempo de ponerse los zapatos e imaginarse el colapso de los puentes. Él no lo sintió. Hay soledades de todos los tamaños.

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