Por la ventana del avión está el puente de San Mateo, como una tira de luces de navidad en el agua brillante de media noche. Al llegar desde el Sur no se ve la ciudad, sino un espejo negro a distancia segura de los caprichos del pacífico.

San Francisco es para llegar en barco, o al menos, para llegar arrastrado por la marea del infortunio y la última esperanza. Fue construido por capitanes borrachos, prostitutas y buscadores de oro que no encontraron eso, sino dunas de arena y monjes católicos desesperados, perdidos en la niebla. En el tiempo de los marineros, uno podía despertarse en medio de una resaca terrible y encontrarse en un bote en altamar rumbo a los confines de la tierra, en contra de su voluntad.

Ya en puerto pienso si algún descuido, alguna marea adversa me arrastrará lejos de esta ciudad que en teoría no me alcanza. Esa idea me lanza a la celebración de nada en realidad, y las ganas de ver el mar. Muchos bloody marys en Vesuvio. Una novela de Paul Auster. Besos y acuerdos secretos viendo por la ventana las luces tristes de Alameda. Demasiado pronto viene la próxima despedida y el cowboy se ha ido a Nairobi, y otra vez no importa en qué ciudad estamos temporalmente solos. It’s only the ocassional, temporary glimpse of beauty that makes any life worth living.

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