* Ayer revisé mis cosas y decidí regalarlas todas. Me llevo en una caja un par de zapatos café, un libro de cocina, mis marionetas, dos vestidos, un cuadernito con la historia de la familia contada por el abuelo, un Daniel Pretiz y otras pocas cosas que extrañé. Me impresiona cómo las cosas que me importaban tanto ya no me importan: mis muebles perfectos están llenos de cenizas y vasos vacíos de mi hermana, mis libros están desperdigados por las manos de la familia, mis botas rojas de tacón están en la caja de los cachivaches. Mi madre observa mi desapego con un poco de espanto.

* Aprovechamos para planear “el asunto” de Enero. El asunto no es un matrimonio, sino la fiesta que viene después, sólo que en este caso viene nueve meses después. Yo lo que quiero es un salón comunal, mesas forradas de papel periódico blanco, arroz con pollo con papas tostadas y ensalada rusa o de caracolitos, fresco de frutas con sirope, guaro con esquer, cumbia, bachata, bombetas, baile del billete y carajillos corriendo por todo lado. Al rato hasta consigo un “conjunto”. El cowboy no entiende nada, pero a todo dice que si. Mi hermana adolescente ya dijo que ella no va.

* Antes de venirnos una amiga salió del Uptown en su bicicleta. La atropelló un imbécil de quince años, borracho, manejando la camioneta de un amigo. Después de que le pegaron la oreja que perdió y le cerraron otras heridas importantes, no le pudieron dar medicinas para el dolor porque tenía el hígado demasiado golpeado. Obviamente el imbécil ni su amigo imbécil tienen seguro, lo cuál añade un problema de plata a un problema de sobrevivencia. Por otra parte, cuando uno va a dar a la cárcel en California a los quince años se puede decir que su vida se acabó. El que se murió fue él.

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