Hace como veinticinco años que mi abuelo materno agarró otra excentricidad para añadir a su larga lista, y empezó a comprar revistas viejas en un lugar que hasta la fecha desconozco. Los números son siempre de al menos un año de antiguedad y algunas datan de los locos años 60.

El abuelo trae las revistas a las diferentes casas del resto de la familia siguiendo los dictados de sus antojadizos recuerdos sobre las personalidades, edades u ocupaciones de sus hijas y nietos. Por ejemplo a mi por alguna razón que jamás descifraré, me guardaba las Tu y las Seventeen. A mi papá le traia Mundo Científico y Veja de Brasil. A a mi mamá en la última década le trajo toda la colección de Estrategia y Negocios. A mi prima (a su pesar) siempre le han tocado las Hola y las Caras, y la casa de la abuela siempre tenía Ideas y Buenhogar.

Antes de darnos las revistas, eso si, abuelo las revisa para recortar títulos, letras, nombres o fotos de lugares que pueda integrar a sus numerosos y psicodélicos álbumes fotográficos, una serie de collage cuidadosos que documentan las vidas de toda la familia y sus extensiones, sin ningún reparo cronológico o geográfico. En la misma página puede estar mi tía con overol y sombrero en 1976, que alguna cita sacada de contexto de alguna “TV y novelas” de los 80, que una foto de Marilyn Monroe, que la tarjeta de North Beach que le mandé hace quince días. Pero eso es de otro post.

Las revistas me fascinan y como consecuencia inmediata, todas mis casas terminan pareciendo la sala de espera de un consultorio dental. Cuando me acuerdo de otras vidas a veces me acuerdo de las revistas que leía: la Ajoblanco de España cuando tenía 14, las revistas que Telémaco y yo nos inventamos en la Universidad, las panfletarias punk que traje de Londres, las Communication Arts que le di a U. de regalo de cumpleaños, las recetas de revista con las que conquisté el duro paladar de mi hermano, y los resfriados que pasamos juntas comiendo helados y viendo modelos moribundas en Vogue.

No se me quitó el gusto incluso después de que trabajé en una revista turística a punto del colapso como asistente editorial: la revista que tenía impreso mi nombre por algún lado me producía una felicidad ingenua y a mi abuelo, ni qué decir.

Prefiero no hacer un recuento de todas las revistas que leo, en papel y en línea, especialmente porque me da miedo pensar cuánto tiempo y dinero invierto con constancia y felicidad en lectura ligera. Sin contar los enamoramientos fugaces que he tenido cada vez que pongo pie en Brasil, México o Argentina. Acá que hay tantas revistas estoy suscrita al menos a cuatro, por suerte, trimestrales, y estoy resistiendo seriamente la tentación de suscribirme a The Thing, una revista basada en objetos.

Me pregunto si el abuelo sabe de la fascinación obsesiva de la cual le echo toda la culpa. Él y yo no hablamos mucho, por lejanas razones. Es más, no se me ha ocurrido preguntar si todavía anda repartiendo revistas o si ya me toca la escalofriante tarea de asumirme y empezar a recortarlas.

This entry was posted on Sunday, September 2nd, 2007 at 12:35 pm and is filed under inclasificables. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can leave a response, or trackback from your own site.