* Una noche de estas mi amiga Natalia llama al número indicado y dice: “Hay varios tipos caminando por el techo de mi casa, buscando cómo meterse”. La voz del otro lado le responde: “Bueno, espérese a ver si llega la policía”. Ella no quiere ser grosera ni sonar demandante ni nada, pero insiste: “Pero me van a matar!” y la voz del otro lado, muy Kantiana, básicamente le afirma que si, que es una posibilidad. No sé qué respondió ella. Seguramente “gracias”, porque es una muchacha muy educada.

* Después de una espectacular jornada de orgullo gay en el que hubo (casi) nada de sexo público ni llovieron brasas ardientes sobre sodoma y gomorra, tengo tremendas ganas de escribirle una carta a mi hermana y a su novia para decirles que huyan, que sean felices donde primero puedan, empaquen y salgan corriendo con su creatividad y su inteligencia y su juventud y su cariño al primer lugar tolerante que se les ponga por enfrente. Adopten chiquitos, tengan buenos trabajos, ámense en público. La vida es corta como para estar jodiendo con obispos imbéciles, políticos enclosetados y viejas remilgadas.

* El domingo en el golden gate park nos tiramos en la hierba a perseguir el sol con la sábana en el piso. Es la primera vez que puedo relajarme en un parque, en la puta vida. Cerca de nosotros había un grupo de chicos con trajes y vestidos de finales del siglo XIV y principios del XX, haciendo un picnic clásico con canasta, copas y trufas. Las chicas vestían alas en la espalda. Los chicos vestían sombrero, tirantes y chaleco. Me les hubiese acercado más si no fuese porque yo andaba con el práctico look de finales de los 50. sigh. Cuánto trabajo puesto en un picnic, no? Yo de pronto me sentí de la mierda con mi pizza para llevar y mi botella de vino de seis pesos.

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