“Su sentido del humor le permite deslizarse por los períodos difíciles de la vida”, dice la galleta de la suerte. También dice que mis números son el 2, 16, 27, 31, y 37. Yo pienso que más bien es una mezcla de amor, alcohol y rechazo del pasado. En la pantalla llora un coro de niños africanos con moscas en la boca, y algún pobre soldado idiota le escribe una carta a su mamá pidiéndole para navidad un chaleco antibalas. Desde el corazón yo resisto. Doblo el papel siete veces y me llaman, quince dólares la hora, un trabajo para el que yo en circunstancias menos conspiratorias contrataría un estudiante, alto y guapo si se puede. En el correo llega una carta que dice que ya no soy ilegal, y me pone un número. My name is A089450130, ninguno de los números de la suerte. Tanto que me gustaba ir en el bus imaginándome que al menos algo tenía en común con la estatua tolteca que se sube en la 26 y se pone a hablar por teléfono de estupideces sin puerto. Desde el corazón yo resisto, sosteniéndome las enaguas contra el viento que de una vez me seca la piel de la cara como si fuera una hoja.

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