Cuando vine no sabía que me iba a quedar. A veces cuando me pongo uno de los cuatro pares de medias que traje, me pregunto si hubiese podido, qué habría empacado? Lo único que me hace falta son mis zapatos de baile, no para usarlos sino para vérmelos puestos, porque aquí nadie baila a menos que sea en una clase, en un club de mala muerte o en una borrachera descomunal. A la medida de los tres meses- dice una amiga- es cuando a uno le comienzan a faltar las piezas que se le cayeron detrás del sillón en el otro país. Yo estoy esperando que caiga la nostalgia en la cabeza, fuerte y sin escapatoria como un aguacero tropical, pero hasta ahora nada. No se si cuenta, pero a veces recuerdo con ilusión mi antiguo poder adquisitivo, en una ciudad donde el costo de vida es cinco veces mayor y mis gustos caros se han ido mucho a la mierda. En la plataforma del tren una filipina se sube en dirección Millbrae, con tres maletas gigantes, despidiéndose de otra que llora profusamente y se limpia los mocos y el rímel en un pañuelito bordado como los que usa mi abuela. De quién me habría despedido? Fue mejor así, sin las escenas sentimentales en las que siempre me termino aislando de los demás y soy capaz de las más profundas hijueputeces. Me gusta más la idea de la huida intempestiva, el western en el que persigo la fiebre del oro californiano y me pierdo en el horizonte. En este caso, me pierdo porque me monto en el muni equivocado y, puta sal, voy a dar a una estación en ese lugar raro por la playa donde sólo viven los viejos.

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