Últimamente para mi salir de casa es una producción que requiere vestuario, maquillaje, música y una idea general de la locación. Tengo la esperanza de que poco a poco me voy convirtiendo en mi abuela, quien por más pobre, triste o encolerizada que estuviera, siempre necesitó encresparse las pestañas y cambiarse los zapatos hasta para ir a la carnicería por un cuarto de kilo de posta. No existe evidencia fotográfica de mi abuela despeinada o despintada, sin aretes o en delantal: más bien el álbum familiar es un desfile de vestidos modestos pero de buen corte, lentes de diferentes formas según la época, peinados cuidadosos, medias de costura y zapatos de tacón. Así bien pintada y vestida me la imagino escapándose a bailar, quedándose soltera hasta mi edad, horrorizando a las viejas por usar pantalón, coqueteando con el guapo de mi abuelo, despertando sus celos incendiarios, pidiendo fiado en el estanco, limpiando pisos ajenos. Mi abuela sobrevivió la pobreza, la violencia, el prejuicio, el dolor profundo y el trabajo duro e interminable, los hijos numerosos y con ellos los vendavales de la desilusión. Todo eso con una botellita de perfume, un cepillo de madera, un collar de perlas de fantasía y la terquedad inmutable de seguir siendo la mujer más linda de su propia vida. Salir a enfrentarse a la calle con el camuflaje de guerra bien vale esos veinte minutos de anticipación.

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