Vía Otis B. Driftwood me entero de que ha muerto Alejandro Finisterre, el inventor del futbolín. Todo aquel que alguna vez se escapó del colegio para ir a fumar en uniforme en un cuchitril oscuro, y todos los maleantes del turno en la plaza de deportes le deben un homenaje a este tipo.

“Tranquila, tiene un mes para pensarlo”. Eso es probablemente lo peor que se le puede decir a alguien como yo: un mes completo para masticarse las entrañas en la ansiedad y la indecisión. Ponderar cada pequeño detalle y estúpida consecuencia, personificar los puntos de vista más remotos (“¿Qué diría mi tía-abuela Cristobalina, que en paz [...]

Huele a orines. El 14 va hasta el tope de gente, porque otro 14 se varó y nos tuvimos que montar corriendo por la puerta de atras. Huele a orines. En la parte de atrás unas adolescentes negras juegan ese juego imposible de “shut up, no, you fucking shut up, i ain’t shutting my mouth, [...]