Son las 8pm de un día de kleenex empapados, sobredosis de antihistamínicos y una película ochentosa de Kevin Bacon con subtítulos en Malayo. En mis delirios febriles sueño que el cowboy me abandona y yo, en kimono de hotel y pantuflas blancas, me tiro por la ventana a la piscina, a lo Charly. Al ratito él vuelve con dos botellones de agua, un sandwich y un paquete de Fisherman’s Friends. En los períodos lúcidos escribo correos con ideas grandilocuentes para aplacar la culpa “no estar”, el pecado capital de las relaciones públicas. No es buena idea aparecerse en un salón de quinientas personas con cara de gripe aviar. Además, no sé si habría soportado los sudores de la calentura rodeada de cortinajes con horrorosas borlas doradas y arreglos florales de dimensiones absurdas: ayer mismo conversé con un pobre arquitecto alemán al borde del colapso nervioso. En el lado del mundo que más me interesa empiezan a sonar los despertadores de ayer. Quiero cerrar los ojos y abrirlos en casa. Wherever that is.

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