Empiezo a empacar pero sólo mentalmente: ¿qué se pone uno en un almuerzo de prensa en una ciudad caliente, musulmana, ultra-moderna? Me imagino que ellos tienen más contradicciones que yo y que se sepa, los zapatos abiertos no han iniciado ningún incidente internacional. Esos van. El cowboy medio ebrio, trata de calmarme las ansias mientras desayuno, y me describe la fiesta de la que acaba de salir como “un montón de asiáticos dando saltitos y rebotando entre ellos”. El cowboy va. Ya quiero estar ahí con él, para señalar de forma sarcástica y en secreto nuestras inagotables insensibilidades culturales (desde ya, el deporte familiar), y que se acabe ese tiempo perdido entre una lata turbulenta. Empiezo a fantasear con la noche artificial de la melatonina. Esa va. Pantalones de hilo, van. Camisas de botones, van. Me pregunto cómo hice para convencer a alguien de que yo era capaz de hacer este trabajo, que me obliga a tener modales que no tengo cómo aprender, a saludar con besos de aire, a calcular distintas distancias corporales, a tener las uñas limpias y a hablar con the man in the gray flannel suit, todo en un segundo idioma más tieso que saco de leña. Vestido de cocktail sin escote, justo abajo de la rodilla: este va aún más que yo.

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