Hoy iba en el bus otra vez, con el plan de comprar un par de regalos de última hora, poniendo atención para que no se me pasara la 17. Mientras tanto trataba de adivinar de qué país era el acento de la pareja de señores de mediana edad sentados frente a mi, escuchando a Zeca en el mp3. Ella, o él (nunca lo pude determinar) se sentó en el espacio a mi lado, casi encima. Como mucha otra gente, anuncia lo que va a hacer: “I’m sittin’ere”. Olía a tabaco. Yo me hice pequeñita, pero no pude desaparecer: sentí que me odiaba, en serio. Me acomodé un poquito en el asiento como para tener que tocarle lo menos posible. Por ahí de la 23 se levantó con la excusa de darle el asiento a una señora (había mil asientos desocupados) y con el codo me dio un golpe en la cara. Intencionado-fuerte-disimulado-doloroso. El mundo para por un segundo, la sensación es desconocida. Mis manos en la cara y la queja que dejé salir no fueron suficientes para que nadie se moviera. Era evidente, era horrible, era verdad. Le vi y él (o ella) me vio directo a los ojos. Esperaba la respuesta a gritos, el escándalo, otro día como todos los días de violencia y mierda a los que está acostumbrado/a. No se lo di: no dije nada. Temblaba y me aguantaba las ganas de gritar, pero no quería que me viera. Se bajó en la 21 y yo en la 19 y caminé volando para cambiar de acera, de avenida, de mundo. Hoy hizo un clima como pocos días. Caminé un montón hoy en la tarde, sin encontrar nada de lo que estaba buscando, aprovechando el sol y mis últimas horas en la ciudad. Fui feliz viendo los juguetes infinitos de una ciudad de jóvenes y montañas pintada contra el cielo. Vine a casa, empaqué y lloré un poquito por el golpe. Está todo bien.

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