media copa de vino y el cigarro de otros me hacen vomitar en el baño de una inauguración chic llena de arrrrte contemporrrraneo. me pregunto si debería contarle a alguien de tan particular performance. decido dejarlo ir, este país. dos días antes -se las regalo macha- me dice un chico resignado a no venderlas. yo no le digo nada. can’t write when sober- es lo que le quiero decir con los ojos secos, pero el taxista de atrás me pita para que avance treinta y cinco centímetros. el mismo día desde el carro del frente, alguien tira pedazo a pedazo el envoltorio de la basura que se acaba de comer, como si estuviera dejando rastros de miseria que llevan hasta su casa. flash forward. un tipo escanea las piernas de mi amiga y otro, frente al televisor, toca una guitarra de aire con destreza cuestionable. quedan quince minutos antes de la ley seca. treinta minutos antes de la pastilla que me cura de los ruidos en la oscuridad. decido dejarla ir, esta ciudad. sueño que mi abuela me descubre escondida entre sus abrigos y me regala una ampolla de demerol. dos días antes de que la señora de la ce ene ene esté luchando a muerte con su analfabetismo político para diminutivizar que chavez volvió a ganar en venezuela. la gente que ama casi nunca necesita: gladys knight estaba mejor informada, por supuesto. color rubí vivo, elegante y de gran finura, completo y aterciopelado al paladar. eso y michael McClure, que es mucho mejor compañía que vos. empiezo a empacar para el frío, mentalmente.

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