Mientras abuela anda en misa, nosotros aprovechamos para cagarnos en la jerarquía completa de la Iglesia Católica con un paquete de galletas sugar free, de las que se supone que no nos deberíamos comer a esas horas. Él nunca dijo que fuera comunista, pero no hizo falta. Abuelo desde hace rato ya se ha leído el períodico del Domingo de tapa a tapa, y me hace las recomendaciones de lectura correspondientes, señalándome con conocimiento de causa que el mundo siempre ha sido igual, incluyendo el fútbol. Luego trae un papel, y un lapicero, y con una caligrafía impecable que no parece venir de sus manotas de maestro de obras, me escribe los nombres de sus abuelos, sus padres, sus hermanos, sus cuñados y sus sobrinos. En el otro lado de la hoja hace lo mismo con la familia de abuela. Justo entonces llega ella, apuradísima, a “poner” el almuerzo. Yo me encargo de desaparecer todas las evidencias, y él se va para el patio a esconderse en la bodega, antes de que lo regañen por no hacer nada en toda la mañana. La abuela se amarra el delantal mientras se queja de él con auténtica indignación. Sus críticas caen en el fregadero y se van: yo también me enamoré de él hace demasiado tiempo.

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