En la ventanilla de la visa me preguntaron si alguna vez había estado en Estados Unidos. Dije que si: cuatro días en contra de mi voluntad.

Hace dos años iba para Montréal con desesperación. En una maletita de mano llevaba una muda de ropa, tres botellas de ron, un cepillo de dientes, dos revistas estúpidas, un libro de colorear y la laptop. No tengo idea de qué me llevó a juntar ese kit de supervivencia, cuando siempre viajo prácticamente con los pases.

En el camino me tropecé con el huracán Frances, que tenía el tamaño de Texas y era categoría 5. Eso no era lo importante, sino que también era el hijodeputa huracán más lento de la historia y se movía parsimoniosamente a 4km/h.

Tengo casi cada minuto de aburrimiento documentado en dos archivitos que se llaman miami.sxw y miami2.sxw. Hoy los recordé por la fecha, pero también por la náusea de noticias, que se me hacen tan familiares. Me resisto a tirarlos, aunque me recuerdan la absoluta soledad y la misera de estar condenada a la ciudad más horrible del mundo, a las palmeritas plásticas dobladas hacia un lado, al militar orden del miedo que de paso sirve para vender cualquier porquería, todo eso visto por la ventana de un hotel sin agua, electricidad, personal ni comida, a $200 la noche.

Pasé cuatro días maldiciendo en voz alta, en una ciudad cerrada y en pánico, las carreteras abarrotadas de desesperados, los supermercados vacíos, las noticias alarmantes 24 horas, las ventanas clavadas con plywood, grupos de 4mil pobres aterrorizados en refugios subterráneos. Sin que pasara nada. Absolutamente nada.

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