Me despierta la autopista, como siempre, porque el teléfono se descarga y no suena la alarmita. Me baño mientras oigo discutir a los vecinos, con un poquitín de nostalgia por la vida en pareja. Me subo a la balanza y compruebo que desde que me dejó de importar, cada día peso menos. Es día de escribir propuestas. Me siento en la mesa con un balde de un cuarto de litro de café y empiezo a trazar planes fantásticos que posiblemente no serán aceptados: no importa. Mi cuerpo quiere un batido de fresas con sandía, pero esa es una utopía doméstica para quien tiene en la despensa una lata de garbanzos y cantidades inútiles de especias exóticas. Las nubes se apelotan mientras me cancelan la reunión de la tarde. Me odio encendiendo un cigarrillo con el tostador. Pongo mis planes en formatos apetecidos por los donantes, aderezados con palabrillas que no existen, como sostenibilidad o sistematización. Leo la extra (online) para acordarme que aunque la gente ya no lee libros, todavía lee. Hoy me dan ganas de empezar un montón de cosas, pero es el feriado equivocado, un día lento y sin interrupciones. Tengo dos semanas para terminarlo todo. Luego me voy.

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