Entro sin conocer a nadie, más bien preguntándome si es que la gente se me ha olvidado. Mi mejor amiga conoce a todo el mundo, hasta el perro la ama en cuanto la ve. Ella desaparece por ahí en un vórtice de saludos. Yo me quedo sola Bavaria en mano, haciendo como que me interesan las postales pegadas en la pared. Empieza a llenarse la fiesta de humo y por fin llega una cara conocida. Me le tiro encima como si fuera un flotador de estereofón. Como si se hubiera roto la maldición van llegando las razones por las que estoy ahí: los chicos con sus novias nórdicas, los de las drogas blandas, el tipo que me gusta pero que no concreta, los que escriben libros de antropología pero nadie lo sabe, los que hacen oscuras referencias a películas de culto, los que tocan instrumentos exóticos, los grupitos de extranjeras de diversas nacionalidades y las amigas que quieren bailar conmigo porque sé llevar. Hechos una pelota todos fuman, toman demasiado y se enamoran temporalmente en patrones aleatorios. Nada ni nadie ha cambiado demasiado desde 1994, ni la música. Lo único diferente son las 18-20añeras alucinadas con lo cool que les parecen mis amigos de 30, intelectualoides, desempleados y/o mujeriegos. Esos mismos que nosotras vemos cariñito y aceptación. Puf. 3 de la mañana, hora de salir huyendo más sobria de lo que llegué. Al otro día me llama alguien para contarme que su hija me vio en una fiesta, mi mejor amiga pasa un día entero de goma, mi ropa sucia huele demasiado a cigarro para mezclarla con el resto, y yo prometo solemnemente cambiar de vida.

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