Este tiempo fuera de casa ha construido dentro de mi un montón de silencios. Los he cultivado despacio, en calma, en soledad. Son como campos enormes de nieve recién caída. He aprendido las delicias de la baja intensidad, de hablar menos, hacer silencio, andar de puntillas dentro de mi misma, oirme cuando pienso y entonces no decir. Disfrutar las decisiones. Alargar los argumentos y las pausas. Ahorrar palabras para que no se gasten y pierdan sentido. Un estado que sólo recuerdo como el final de la siesta con las ventanas abiertas y el olor de las sábanas limpias, moviéndose despacio para no despertar a nadie todavía.

Me da un poco de miedo volver. Casa se ha vuelto un sinónimo de la estridencia y los llamados urgentes, las demandas, las mieles y las complicaciones, los planes intrincados y los enunciados. Un huracán de miedos y soluciones, una tira interminable de explicaciones, descripciones, parafraseos, interlocuciones, diálogos, mediaciones y expresiones. Tengo que volver a la retahíla que es mi vida, en la que se usan todas las palabras todos los días, y hacen el escándalo de tresmil quinientas latas estallando en el piso. El trópico se lleva la tranquilidad.

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